Y otra vez llueve.
Gris. Blanco. Lluvia.
Otra vez gris.
Las gotas golpean el alféizar, los cristales, el tejado.
Sólo falta que suene Marlango para acabarme de sepultar bajo la lluvia que ha petrificado el aire. Bajo el silencio y la parálisis.
Llueve, todo el día.
Y cuando no llueve da igual porque todo está gris.
Parece Londres, pero chica, dicen los letreros que estamos en Madrid.
Get use to it.
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